这些都是微不足道的小事。即便在此刻，我也能感觉到那些难以下咽的困苦正从我身上沙砾般地褪去。今天我躺在床上，又感觉到了写故事的冲动。我真的很爱它们。除了我未出世的故事，我还拥有谁？在海潮般褪去的一切里，还有什么颜色如昔常伴我身？当我刚刚开始写作的时候，我形容自己是在荒野中独行的旅客，凭借读者对我的反馈汲取一点温暖的荧光。如今想起这个比喻，我更像是莽莽丛林中狂奔的走兽，绝望地追逐着眼前一点不可名状的灯火。脚步停顿的每一瞬间，寒冷跗体而生，饥饿穿皮入骨。如果不坚持创作，只能被尾随的虚无吞噬。

唉，话虽如此，还是要吃饭的。新发现有一家餐厅的炒饭特别好吃，就吃这个吧。

停灯向晓